Погружаясь в лирический мир, созданный нашим талантливым современником, поэтом-скрипачом Иваном Малковичем, невозможно не услышать тонкую, неуловимую мелодию красоты, хрупкости, нежной заботы. Это ощущение можно сравнить с моментом, когда зимой на нашу ладонь взлетает маленькая снежинка, филигранная от самой природы, и за секунду тает. Или когда мы с замиранием сердца любуемся узорами на крыльях мотылька, боясь даже дышать, чтобы не спугнуть эту хрупкую красоту, но он все равно взлетает, оставляя после себя непостижимое ощущение прекрасного.

Этот общий мотив объединяет такие стихотворения автора, как «С ангелом на плечи», «Свечечка буквы И» и «Музыка, которая пошла». От первой из них, которую сам Малкович определяет как старосветскую балладу, действительно веет определенной мистичностью: ночь, одинокий человек с маленьким огоньком свечи «идет в никуда, в невозврат». Напряжение возрастает в каждой строке: «серый маятник жизни» гонит героя в спину, завывание ветра, которые передаются аллитерацией «в», угрожают потушить свечечку, и страшный детоубийца Ирод уже готов уничтожить все священные детские голоски, которые прорастают в душе. Создается атмосфера предчувствия чего-то трагического, но человек продолжает путь вместе с ангелом - и в этом оптимистичность стиха, вера автора в силу человеческой души, которая стремится духовного усовершенствования.

Символическими являются образы ангела и Господней свечи как небесного начала в каждом из нас, что ведет нас сквозь серость и неумолимость жизни. Так легко неосторожным движением спугнуть ангела с плеча и не защитить свечечку от ветра… Это и есть и грань, по которой мы должны научиться ходить, как настоящие канатоходцы, а не «брести» и не «слонятся», расточая время вечности.

«Свечечка буквы И» - лирический монолог-обращение, написанный в форме верлибра, также призывает оберегать красоту - теперь родного языка. Любовное, до боли нежное отношение автора к языку оказывается и в поэтизации ее графических особенностей («и» - свечечка, «есть» - серпик месяца), и в ласковых, уменьшительных словах: ладошки, крохотную, на пальчиках и т.п.. Обращение к ребенку - это слова для всего будущего поколения с установкой деятельно беречь наш язык, не полагаясь лишь не красивые слова «соловьев», под которыми автор, возможно, имел в виду выдающихся поэтов, что воспевают красоту языка.

Что же о третьем стихотворении «Музыка, которая пошла», то она посвящена тому, что пробуждает в нас самые светлые духовные порывы к искусству, музыке. Мощная экспрессия стиха создается прежде всего риторическими обращениями к скрипке и смычку как верных спутников автора, на которые он возлагает большие надежды. В поэзии все та же неуловимая красота, но уже в описании музыки, блуждает в неуверенности миров. Так автор выражает свои художественные поиски, которые никогда не должны заканчиваться, так как музыка и - светлая непостижимость, которую не запрешь в сундуке, она никому не подвластная, как молодая прекрасная девушка, которая грезит о безграничной легкости и свободе… Как героиня известной песни «Машины времени», она любит гулять соблазнительными ночами, но ее волшебная невиновность захватывает и вызывает готовность идти даже на край мира в поисках неповторимости.


 



Таким вечным лириком, искателем красоты, который бережно относится ко всем ее жизненным проявлениям, возникает перед нами Иван Малкович. Очень бы хотелось, чтобы и в дальнейшем этот чувствительный, сердечный поэт согревал наши души теплом свечи своего таланта.


Пересказ стиха Ивана Малковича «Оказание почестей старинных мотивов»

Перед вами склоняю свою голову, дорогие мои предки, и не могу смолчать, так как напрасно вы мечтали, что мы будем иметь новую жизнь, новую страну. Хотя у вас и спала из глаз пелена, и где взять силы, чтобы отвоевать утраченное? Вы ослабли, а мы еще так малы, что довольно мечтать о некоторых изменения. Родная земля нам стала чужой, так как это не наша земля, хотя мы и выросли на ней. Но страх сковывает наши мысли и наши поступки. Мы не живем, а слоняемся по этой земле, будто приблуды. Что же говорить нам о наших правах? Мы «не имеем права иметь», мы радуемся нашим терпением. О, это наше терпение! А, может, как-то иначе оно называется? С каким удовлетворением мы становимся пушечным мясом ради сильных мира этого! Мы можем! Мы можем изодрать собственное тело, если у нашего господина возникнет желание попробовать нашей печени. Мы и это можем!

Господин хочет, лишь бы мы не разговаривали по-своему? Не будем! У нас теперь будет «общий язык»! Родная земля? А для чего она нам? Брат говорит, что за добрую рюмку можно ее продать? А почему бы и нет? И за добрую рюмку мы можем и подарить. На! Бери, мне не жаль! Пусть сама бедствует, нам же что до того? Мы вот так себе помаршируем: и раз! и два! Ну, то и что? Так, мы - хохлы, еще и какие хохлы! Приказ бить? В живот? Ногами? Будет сделано! А зачем нам такая земля? Зачем она будет рождать новых детей? Чтобы она нас, уже родившихся, (говорят, бесхребетных) в днестрах реакторов топила, как тех незаконнорожденных байстрючат?

И что же это? И как же? Боже, какое горе! Нас так иногда охватывает жалость, она поглощает нас и пожирает, и что мы можем? Вон глянь - это наша мама. Божее милостивый! «Бредет этим светом, как селом, всех минует, и хохочет, и позолоченным ярмом, словно ожерельем, громче  и громче…»

Божье милостивый, это что же мы уважали? Какими же извергами мы стали, когда свою родную мамочку позорили и пренебрегали, а теперь с ужасом наблюдаем ее сумасшествие! Чьи же мы сыны? Кто мы такие?